Вот если нам в карту России вглядеться,
В картину бескрайних просторов страны,
Рабочий поселок с названием Крестцы,
Лишь маковым зернышком высветишь ты.

Лишь точка на карте, а в памяти светлой, —
Огромных размеров родная земля,
Где ива плакучая трогает веткой
Водицу Холовы, прохладу любя...

Где сосны и ели, ольха и березы,
Где арочный мост над рекой Ярынья,
Где в пахнущих лесом цехах леспромхоза,
Когда-то, работал электриком я.

Рабочий поселок. И я был рабочим.
Копил без оглядки свой стаж трудовой.
Еще: помню теплые белые ночи,
И Летнего сада концерт звуковой.

Железной дороги блестящие рельсы,
Гудок тепловоза, стальной семафор.
Вожак журавлиный, с высот поднебесных,
Крылом осенял Новгородский простор...

И я, — повзрослев, зачарованный клином,
Поднялся над крышами теплых домов,
И начал свой путь незнакомый, и длинный
До синих морей, и морских берегов...