Вот и вылил ностальгию –
Забродившее вино.
Возвратиться в дни иные
Никому не суждено.

Не приехать в дом взросленья,
В детство всем заказан путь, –
И строкой стихотворенья
Тех реалий не вернуть.

Бередить напрасно сердце
В час текущий не могу.
До свиданья город Крестцы,
Хуторок на берегу!..

В моем саду обилие цветов.
Их лепестки из разноцветных слов.
Приятно, если чей-то добрый взгляд
Погладит сада радужный наряд.
Я счастлив, если в долгожданный час
В калитку тихо гости постучат.
Нарвать цветов попросят у меня
Для украшенья праздничного дня...
И ты дари цветам свой нежный взгляд, –
Не зарастет дорожка в палисад!..

Когда петухи подожгут окоем
Над руслом затихшей на время реки,
Не трудно туман перепутать с дымком,
Увидев на небе огня языки.

Сквозь заросли ивы, по росной траве,
Минуя заставы шальных комаров,
Иду, как разведчик, на рыбной войне,
Душой предвкушая хороший улов!..

Когда наполняется красным вином
Рассветный бокал над молочной рекой,
По мокрой осоке скольжу каблуком,
Сжимая удилище крепкой рукой!..

Раскрываю с восторгом оконце
И спешу на резное крыльцо,
Посмотреть, как умытое солнце
Вытирает о небо лицо.
Как туман просыпается в поле,
Долго ищет зеленый халат.
Как росинки на листьях свекольных
Словно линзы цветные висят...
Оживают соседние дачи.
Открываются двери ларцов.
О, нектарная сладость удачи –
Видеть милой соседки лицо!..
Тяжелеют свекольные росы
И не будет дождя над рекой.
Лес, вчера еще, – хор стоголосый,
Повенчаться спешит с тишиной.
Воздух осени – сердцу отрада!
Лошадь мух не пугает хвостом.
"Дачный Рай" – на калиточке сада
Напишу в этот вечер мелком...

На чистый лист из-под руки,
Кружась налево и направо,
Ложатся ниточкой стихи,
Отбеленной и чуть шершавой.

О, если б это был канат!
Да что там, – прочная веревка.
Я несказанно был бы рад
Веревкой той работать ловко.

Спасать – призвание мое.
Вести к теплу, добру и свету.
Но кто возьмется за нее,
За нитку тоненькую эту?

Да, мне спасенье не подстать…
Но не лишайте полномочий!
Позвольте души зашивать,
Судьбой разорванные в клочья!..

Повстречался я с грозою.
Запугать пытался гром.
Но любовь твоя со мною.
Старое переживем.

Я стоял под тучей грозной,
Закрывая мирно зонт.
Туча – дым от паровоза,
Что ушел за горизонт…

Удалялся шумный поезд,
И под куполом небес
Эхом был семь раз утроен
Стук на стыках старых рельс.

Стихи поэтов – капельки дождя.
Рождение, полет и воплощение…
Лишь до корней питающих дойдя,
Решится жить в душе стихотворение.

А сколько их, пополнивших ручьи!
Поющих и бормочущих в движении.
Текут ручьи, журчат стихи ничьи.
Сокрыты тенью блики вдохновения.

…Смотри, готов заплакать небосклон!
Он приготовил свой платочек штапельный.
Доверь дождю открытую ладонь
И, может быть, мои поймаешь капельки!..

Лисою рыжей по двору
Скользнуло солнышко неслышно,
Не потревожив сонных кур,
Хвостом задело сливу с вишней.

Затем, подпрыгнуло легко
И обернулось в кроне белкой.
А дальше – стайкой мотыльков,
И ярко-желтою тарелкой.

Но не обманешь петуха
Преображениями солнца.
Он утром, не боясь греха,
Кричит, что рыжая крадется!..

Твой звонок жду в понедельник
От заката до утра,
Что б на Север улетела
Птица серая – хандра.

Жду во вторник с нетерпеньем
«Соловьиный» перелив,
Чтобы скользкие сомненья
В тень оврага уползли.

В среду, миленький звоночек,
Успокой нервозный дом,
Чтобы ревности комочек
Не рядился в пухлый ком.

Позвони хотя бы в среду.
Если нет, тогда в четверг,
Чтоб не праздновал победу
Враг мой – злобный человек.

В пятницу, моя принцесса,
Вспомни номер – позвони,
Чтобы канули за лесом
Серо-облачные дни.

Позвони, прошу, в субботу.
Будет мне тогда не жаль,
В ночь отправить за ворота
Темно-синюю печаль.

Позвони мне в воскресенье.
Всем соперникам назло,
Что б в упряжке «не везенье»,
Повинуясь, повезло!..

Жизнь – не шелкова рубашка
С полки знатного купца.
Черно-белая тельняшка,
От начала, до конца…

В рамках данного закона
И работа, и простой.
Вот бокал, для вин крепленых, –
То наполнен, то – пустой.

На печи лежу – не маюсь.
Жизнь по-прежнему хвалю.
Проигрался – отыграюсь!
Разлюбил – вновь полюблю!..

Снова осень. Воздух чист.
Красит осень каждый лист.
Ей хватает мастерства –
Словно радуга листва!

Солнце небо золотит.
Золото с ветвей летит.
Листопад на дождь похож…
Всех пленит фигурный дождь.

Вечер краски не сотрет.
Свежести чуть-чуть нальет.
В поле и ближайший лес
Выплеснет ведро чудес.

Лошадь, что паслась одна,
Выпьет свежести до дна.
Размечтается опять:
Вот бы в небе полетать!..

Афганистан -
недремлющая боль!
Афганистан,
забыть тебя позволь.

Афганистан -
тюльпаны из огня...
Афганистан,
забудь и ты меня!

Ты в нас вонзал
и камень, и металл;
твои пески
послушно я глотал;
ты вместо хлеба
сеял анашу...
Твои подарки в теле я ношу.

Афганистан
сравним с кошмарным сном,
Афганистан -
проверка на излом.

Афганистан...
Кабул... Дворец... Амин...
Афганистан...
Аминь...
Аминь...
Аминь...

Гудит ущелье и дымит.
Стрекочет грозно автомат.
Горит земля, металл горит.
Советский не горит солдат!

Унылой песни про Афган
Вы не услышите сейчас.
Стреляет раненый пацан,
Расходуя боезапас.

Ещё "вертушки" не видны;
Ещё подмога - далеко.
С брони горящей пацаны
Встречают "духов" огоньком.

Кровь перемешана с песком,
На тельнике - кровавый пот...
Своих мальчишек древний Псков
В атаку дерзкую зовёт!

На АКМ пристёгнут штык,
В патроннике - один патрон...
До схватки остаётся - миг...
По-русски матерится склон...

Унылой песни про Афган
Вы не услышите в бою.
Штыком работает пацан
За правду русскую свою...

Смотри, душман, на эту кровь!
Она - из жил твоих течёт!
. . . . . . . . . . . . . . . .
Своих бойцов десантный Псков
С ущелья выжившими ждёт!..

Теперь отыщется едва ли
Дорожка в лес, где я ходил.
По ней с корзинами шагали,
Грибы несли по мере сил.

О, гибкость той тропинки чистой,
Песчаный, теплый поворот!
Вот ствол осинки серебристый.
За ним – березок хоровод…

Но это все в дали минувшей.
Я не был там десятки лет.
Все чаще слышу зов кукушки,
Которой и в помине нет…

Года, отмеренные ею,
Уже не трачу – берегу.
И рощу, как тогда, своею
Назвать не смею, не могу.

Кто сказал, что грустный праздник -
День рожденья в сентябре?!
Осень "бабьим летом" дразнит.
Бабы всюду на дворе!..

Словно щурятся от солнца.
Не с проста такой прищур!..
Смотрят, смотрят к нам в оконце
И мурлычут: "мур", "мур", "мур".

Ни к чему глядеть далеко,
Через раму и стекло.
Рядом милых видит око.
И не малое число.

"Бабье лето", "бабье лето"!
И кому-то не до сна.
Стопки водки, клен в букетах.
Мужиковая весна!..