Версия для слабовидящих

Вход в систему

 

Хуторок

Мой ветхий край берестяных снегов,
Где я родился, жил, а позже вышел.
Весна… Пошла река из берегов,
И жабрами проталин поле дышит.

От ничего… Я просто так грущу!
И мну стихов податливое тесто.
Я больше этот край не навещу,
Но не забуду яблочное место.

Антенны, будто острые рога,
Цепляют небо в небывалой сини.
А я гляжу в оконце четверга
И думаю, что небо на картине…

Нежны его строптивые мазки,
А солнце свои ноженьки купало.
От радости, секунда до тоски…
От жизни смерть недалеко упала.

Я уважаю горстки тополей,
Обычные убогие жилища.
Шепчу навзрыд: «О прошлом не жалей!»
И знаю – от добра, добра не ищут!

Поселок, а скорее хуторок!
А может точка болевая в теле русском…
Пересечение времен, судьбы, дорог…

Так радостно… А от того и грустно!..