Писать стихи легко поэту,
Когда весна и грусть жива.
Но не люблю кидать в газету
Души исконные слова.

И ты поймешь, ты станешь чище,
С моих ошибок, сняв кору.
Весна сама поэтов ищет,
Кидая в души мишуру.

Проталин язвы пропадные
Сквозят на белом и былом.
Не все здесь утки подсадные
За грубым творческим столом.

Так муза стала неизбежна…
Какая грусть от строк из вне!
Душа, но есть другой подснежник,
А есть цветочки на окне.

Из мелочей выводит лапа
Строку и жизни тихий плес.
Хочу дождем себя прокапать
У белых мраморных берез.

Хочу быть часто виноватым
В любви сырой, в твоих слезах…
И в рук железные ухваты
Взять жар в измученных глазах.

Быть виноватым в песнях весен,
Убить себя одной строкой.
Быть золотым, встречая осень,
И пить печалей молоко.

Ведь так избита, но понятна
Строка о пройденном пути.
Душа и пропадные пятна,
Стихи поля – перекати.

Мне жаль других, Россию тоже,
За частых холмиков песок.
Моя березовая кожа,
А кровь - пустой весенний сок…

Придут других времен страдальцы,
Не без греха Кибальчиши.
Пропустят струйками сквозь пальцы
Соленый прах моей души.