Тихо спит под старой ивой
Неизвестный наш солдат.
Только ива, сиротливо,
Плачет много лет подряд.

Выжила, победы ради.
Снова ветви отросли.
Для того чтоб нежно гладить
Бугорок родной земли.

…В затяжном свинцовом ливне,
Не сдавался в плен врагу,
Пулемётчик, в кроне ивы,
Возле речки на лугу.

Сорок первый – не умелый,
Не простой военный год…
В сентябре фашисты смело
Шли по брянщине вперёд.

На пути врага вставали
С трехлинейкою «стрижи»,
И навечно затихали,
Подожжённые во ржи.

Дольше всех сражались двое –
Пулемётчик и ветла.
Из глубоких ран героев
Кровь горячая текла.

Не было протяжных стонов,
Ободряющих «ура»,
Не хватило и патронов,
Пулемётных, до утра…

Тихо спит под старой ивой
Неизвестный наш солдат.
Только ива, сиротливо,
Плачет много лет подряд.